Esta mañana salimos de Alcalá la Real. Tierra de andaluces de Jaén. También tierra de aceituneros altivos, que decía Miguel Hernández.  A los primeros y a los segundos los encontramos temprano en el Bar El Pireo, a la salida del pueblo, a pie de Camino, desayunando. No me dió la impresión que fueran altaneros. Puse un poco la oreja en sus conversaciones a voz en grito. Uno comentaba que le habían ofrecido una finca que parecía estupenda con sus sesenta fanegas de tierra, con su agua y su cortijo, pero que no podía ser. No se si eso será mucha tierra. Al borde del Camino luego vi en un cartel que vendían otra finca de setenta estacas. Esa métrica resulta incomprensible para alguien que, como yo, necesita la conversión de hectáreas a campos de fútbol para hacerse una idea de la superficie. En otro lado de la barra uno preguntaba si ya habían empezado a abonar unos olivos. Le dijeron que si,  que echaban   *****  (no es por evitar la publicidad sino que no entendí el nombre) y empezó una clase de química aplicada con mención de proporciones de nitrógeno, dosificación y otros datos técnicos. Más allá otro le pedía al camarero que le pusiera pan en un charco de aceite. El aceite te lo pongo yo -le contestó-. ¡Ponle aceite, que estamos en Jaén!  Si, pero el aceite no es gratis y yo lo tengo que pagar. Le había respondido en confianza, rebosando complicidad. Cuando todos se marcharon el camarero se acordó de tomar nota de nuestro desayuno. Yo quiero tostadas con mantequilla. Me dijo que no tenía pero que podía ponerme manteca colora. Le pedí aceite de oliva, por supuesto.

Al marcharnos el atento camarero nos deseó buen Camino. El segundo desde que salimos de Granada. Ayer fue la primera vez. Una señora mayor que regresaban de la huerta en el lugar llamado la Cruz del Piojo. La mayúscula me hizo suponer que el tal Piojo debía haber sido alguien y que el nombre no se refería a algo. Independientemente del lugar, un buen Camino al dia me parece suficiente.

Cuando saliamos ayer de Moclin una niebla espesa había subido desde el fondo del valle. Era como si el rio que por allí abajo discurría hubiera decidido alcanzar los riscos donde se asentaba el castillo para ocultar el ascenso del nutrido ejército de olivos que, en apretadas filas, trepaban la ladera como si intentarán asaltar la fortaleza.

Más tarde el sol salió. Hizo refulgir el verde de las hojas de los olivos y su brillo, a ratos metálico, parecía la espuma de las olas en un mar de colinas onduladas. Ya no eran los belicosos árboles de la nubladas primeras horas del día. A sus pies las flechas que nos indicaban a nosotros el Camino se habían desparramado en una alfombra de flores … amarillas, naturalmente.

Hoy, en cambio, el sol no ha querido acompañarnos. Nuestra travesía a través del olivar, bajo el cielo plomizo, la siguieron  los árboles observándonos con sus expresivos rostros esculpidos por el tiempo. Nosotros pasamos.  Ellos, aferrados con sus manos nudosas a una tierra a veces blanca a veces roja, permanecen.

Muchas gracias y buenas noches.