¿Saltarse la Meseta? Que no te tomen el pelo

“La Madre en otro tiempo fecunda en capitanes,
madrastra es hoy apenas de humildes ganapanes…

Castilla miserable, ayer dominadora,
envuelta en sus harapos desprecia cuanto ignora”.
(Antonio Machado, Campos de Castilla, 1912)

El corazón del viejo reino de Castilla, por su potencial en la producción de cereal y la riqueza de la Mesta, no pudo o supo entrar con buen pie en el mundo contemporáneo de la revolución industrial, y pese a tentativas ilustradas como el Canal de Castilla, una sinrazón al extenderse el ferrocarril, el territorio quedó marginado en el desarrollo decimonónico. Pasó entonces a convertirse en un paisaje típicamente romántico, de antiguas poblaciones que presentaban una imagen del pasado, remitida en muchos casos al Medievo, pero con su caserío empobrecido, sus castillos, monasterios e iglesias desmoronándose, y sus campos cada vez más vacíos.

La España marítima, periférica, donde florecen el comercio y la industria, ignora a esta Castilla venida a menos, una suerte de revancha histórica que tan solo el Romanticismo, y con más intensidad los miembros de la Generación del 98, superan al ensalzar su paisaje, leyendas, romances, paisanaje…

"No puede ver el mar la solitaria y melancólica Castilla. Está muy lejos el mar de estas campiñas llanas, rasas, yermas, polvorientas; de estos barrancales pedregosos;…” (Azorín, Castilla, 1912)

Son estos escritores, Antonio Machado, Miguel de Unamuno, Pío Baroja o Azorín, quienes revalorizaron el paisaje castellano, territorio ignoto de nuestro propio ser, para que volviese a ser captado por las almas sensibles, aquellas que saben interpretar la grandeza de planicies y oteros, de los inmensos horizontes aplastados por la bóveda celeste, la humildad del adobe, el tapial y el ladrillo, la visión de las torres desmochadas de castillos e iglesias, y esos grandiosos atardeceres que son preludio del último sol muriendo en el mar de Fisterra.

“Con la pradera cóncava del cielo
lindan en torno tus desnudos campos,
tiene en ti cuna el sol y en ti sepulcro
y en ti santuario”.
(Miguel de Unamuno, “Castilla”, Poesias, 1907)

Otrosí para no evitar las etapas malditas, en las que supuestamente el paisaje es monótono, desangelado y el sol castiga implacable a los caminantes, viene de la mano de la riqueza patrimonial.

Templos magníficos, iconos de un estilo, piezas fundamentales en la historia del arte y a la vez relicarios que acogen tesoros ignotos. ¿Cómo entender el Camino Francés sin haber pasado bajo las desnudas arcadas de San Antón de Castrojeriz, cómo sin haber entrado en San Martín de Frómista o en Santa María de Villalcázar de Sirga con su Vírgen de las Cantigas, o sin haber contemplado la portada de Santiago de Carrión de los Condes o el esplendor del mudéjar en Sahagún a través de San Tirso, San Lorenzo o La Peregrina?

Entre Burgos y León se localizan significativos enclaves y edificios, hospitales de peregrinos también, que nos remiten a la mítica Edad Dorada descrita por el Códice Calixtino, esos siglos XI y XII en los que el Románico se difunde por las rutas de peregrinación.

Y si somos realmente curiosos, en el interior de los edificios nos asombrará la enorme densidad de retablos, tallas, pinturas, orfebrería, marfiles, piezas en muchos casos desconocidas hasta que Erik el Belga, famoso ladrón de arte de los años 70 y 80 que actuó en lugares como Castrojeriz o Frómista, las puso en valor al tiempo que nos advertía sobre la falta de protección de nuestro legado artístico.

Pueblos que fueron, son y han sido por y para el Camino, con su estructura viaria perfectamente definida, tales como Hornillos del Camino, Castrojeriz o Bercianos del Real Camino. Antiguas abadías que jugaron un papel relevante en la configuración de la ruta jacobea, así la de Sahagún; humildes capillas reconvertidas en albergues con espíritu, como San Nicolás de Puentefitero; plazas tradicionales en las que se respira el alma de Castilla y León, como las de Castrojeriz, Carrión de los Condes, Sahagún o Mansilla de las Mulas; rollos monumentales como el de Boadilla del Camino; palomares, cruceros, fuentes, sirgas…; y también un tramo solitario antaño temido, con su encina solitaria turbando nuestra percepción espacial y temporal, entre Carrión y Calzadilla de la Cueza.

Si alguien pretendiese hoy, con todas las técnicas del moderno diseño turístico, crear una ruta del espíritu, tendría que inspirarse en el Camino Francés, larga vía que circula de este a oeste, en el sentido del sol y bajo la Vía Láctea, que se convierte en metáfora existencial hacia un colofón inevitable, al pie de un Océano que siempre ha simbolizado el tránsito al Más Allá, con una lectura cristiana de vida, muerte y fe en la resurrección. Pero también un camino, soportado en un territorio, con fases que favorecen la iniciación y la transformación personal, con un comienzo sensorial a través de montañas y bosques, un tránsito jovial por una tierra de viñas y verdes colinas, y una gran prueba de resistencia e introspección en la Meseta para recibir, ya en la madurez, el premio de feraces huertos, más bosques y montes, y verdes campiñas, anticipo de Compostela y el Finis terrae.

Todo carece de sentido por separado, la experiencia plena del peregrino solo se alcanza en el largo recorrido continuado espacial y temporalmente, y desde esta concepción la Meseta es una pieza clave, el momento que algunos califican de primera muerte simbólica, el espacio referido a todo lo que ya ha expresado Nieves. El relato resultará ininteligible, salvo que acudamos al Camino con mentalidad liviana y desinteresada, si le amputamos una secuencia extensa y esencial.

Nada que objetar a que cada uno haga el Camino como quiera, por tramos, saltándose etapas como Hape Kerkeling, buscando solo las terrazas y calles de los vinos más animadas, huyendo desesperadamente de un sol que volverá a alcanzarte al día siguiente, siguiendo los consejos de prescriptores que no han llegado a entender que la ruta jacobea no es Disneylandia, pero sin la Meseta tu credencial y tu Camino estarán incompletos, y nunca sabrás si lo que has obviado pudo haber sido fundamental para tu experiencia y, quién sabe, acaso también para tu vida.